C'est pas moi c'est lui !
Chaleur étouffante et orageuse, guêpes, frelons, abeilles, bourdons sont agacés au possible. Comme le jardin n'a jamais été traité, ils se sont tous invités sur le chèvrefeuille à côté de mon établi extérieur. J'essaye de sculpter mais une bande de mouches particulièrement énervantes tient absolument à tenir la gouge avec moi.
M. me passe sous le nez avec une pioche de terrassier qu'elle confond systématiquement avec une binette.
- Tu es sûre que tu veux enlever les mauvaises herbes avec ce truc ?
- Qu'est ce que ça change ?
- Un tour de rein !
-... Ah bon !
Elle rebrousse chemin, pose la pioche contre le mur (normal, je la rangerai) et monte en courant dans son bureau.
Presque une heure sans nouvelles de la jardinière. Je braille son nom en bas des escaliers. Pas de réponse. Je récidive avec une louche d'impatience supplémentaire.
- Bon sang, tais toi ! Tonton râle, tu l'as coupé dans son élan. On a presque fini les corrections du deuxième chapitre !
- Ça t'a pris comme ça... avec tes gants pour les ronces ?
- C'est pas moi, c'est lui !
J'entends cette phrase au moins dix fois par jour ! Je lève les yeux au ciel, range la pioche et retourne à mes mouches.
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